CANSANCIO

Y DE LOS REPLANTEOS
y recontradicciones
y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado
y de los repropósitos
y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables
y del revés y del derecho
y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y
remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios
y de lo insípido y lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo
remenos
recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes
de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos
reductos
repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje
y treta terca en tetas
y recomienzo erecto
y reconcubitedio
y reconcubicórneo sin remedio
y tara vana en ansia de alta resonancia
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario
y poro loco
y parco espasmo enano
y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico
cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos
de tanto error errante
y queja quena
y desatino tísico
y ufano urbano bípedo hidefalo
escombro caminante
por vicio y sino y tipo y libido y oficio
recansadísimo
de tanta tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintitos perversitos
y de las ideítas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
desde qué mares padres
y lunares mareas de resonancias huecas
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas
sempiternísimamente archicansado
en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo o
sensitivo tibio
o remeditativo o remetafísico y reartístico típico
y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y
recópulas
y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento al engusanamiento
y al silencio

Girondo, O.

Buenas Tardes.

Columna Cosmo

Domingo. Tan domingo como otros, en sus primeras horas. Tan maricón. La voz que se quiebra reconociendo las ganas. Ganas de dar el "no" y el por qué del "no". Cerrar, siempre cerrar. Más tarde, melodías melosas en el Jardín. Ellas, las que se van a dormir antes en el fogón del amor, ahora sitiadas por Villa Cariño y domingueros. Ellas. Revertir la caída dando a luz nuevas teorías y categorías. Mayéutica. Esa lucidez que nos acerca más a Carrie Bradshaw que a Hannah Arendt. Volver a casa contenta. Asumir que gusta ser maricona, la que lleva las de perder. No soy Gwyneth, soy Kate. Buenas (tras)noches.

Mili en su tinta

Babel

Fui con desconfianza. Auri y yo fuimos con desconfianza. A nivel general, la peli nos gustó. Algunas historias, algunos personajes. Tanto hacía que no se me anudaba la laringe en el cine. Confirmar una vez más que siempre, siempre la pasan peor aquellos a los que la vida occidental convirtió en personajes secundarios. Se llevan, señores, todos mis aplausos. Buenos días.

Qué le corten la cabeza

Acabo de ver María Antonieta. Flojita, Sofía. Casi que estás para la guillotina. Buena banda de sonido igual. Después, volviendo a casa, la luna a mi derecha y la sorpresa. Que miro, que no. Mi tan puta falta de agilidad mental arruinando el momento, dejando pasar la revancha que me regalaba la casualidad. Ya está. Ya fue. María ya no pierde la cabeza. Buenas noches.