Hemoglobina

Mañana de descarga. Extracción de sangre. Ingenuos. Se llevaron mucho más que mi desequilibrada TSH. Se llevaron una sustancia más gris y viscosa. Os estaré infinitamente agradecida. Buenas noches.

Por la vereda del sol

Vivo en una calle donde el sol pega de frente a las cinco de la tarde. Entonces, a las cinco, uno camina sobre ámbares hacia un altar que consagra las horas pasadas sin pena ni gloria, tomándonos por infieles parejas de la rutina, desenamorados del viaje de la noche al día. A las cinco, soy reina y princesa de cien metros, de los cincuenta que hay hasta la puerta de entrada. Soy dueña hasta del último rayo sobre la alfombra que se extiende a mis pies, y el sol es mi oscar. O mi oso de oro, mi palma, mi fin, mi todo. Araño un último aplauso. Antes de que entre la noche; antes de que entre la llave en el ojo de la cerradura. Buenas tardes.

No hay nada más difícil

19 hs, Sarmiento y Florida. Está entre fresco y sospechoso. En mis oídos suena Marco Antonio Solís. La canción más terrajamente cachonda, una intro de acordes imborrables (ayudada por las imágenes de una road movie mexicanita). Inexplicablemente, los primeros versos describen la imagen frente a mis ojos. "La gente pasa y pasa siempre tan igual, el ritmo de la vida me parece mal...". Se empujan, van a mil. ¡Es más fácil cruzar la 9 de julio en un sólo intento que la bienamada Florida! Nunca creí que aquel caribeño grasún pudiese ser un agudo observador de la vorágine de este mundo posmo. Vean, la vida es una caja de bombones, diría el gran Forrest. Sigo caminando, me miro en las vidirieras. "El espejo no miente, me veo tan diferente...", ¡oh, Dios! Se acerca el estribillo y me hace falta una espalda de respaldo para gritar a dúo, "No hay nada más difícil ...". Poderosa canción. A unos metros me aguardan y tengo que deshacerme de los auriculares, prestar el oído. Chau, Marco Antonio, siempre es un placer caminar contigo. Buenas noches.

Amén

Suele la indignación componer versos. Cervantes. Buenas noches.